Arte y mamarrachada

Por Juan Manuel de Prada (que, cuando no se pone religioso, dice a veces verdades como puños).

Hubo un tiempo en que el arte aspiró a escandalizar al público burgués y filisteo; esa etapa, coincidente con el apogeo de las vanguardias históricas, ha languidecido lentamente, hasta morir por consunción. Todavía hoy algún artista iluso trata de escandalizarnos empleando los mismos métodos iconoclastas, blasfemos o energúmenos que exasperaban a nuestros abuelos y que a nosotros sólo nos despiertan una sonrisa condescendiente, cuando no un bostezo de hastío; en general, diremos que la posibilidad del escándalo ha fenecido, puesto que ya no existen dogmas que profanar, ni convicciones sagradas que pisotear. El tabú que antaño encarnaban la religión o la moral burguesa lo desempeña hoy la llamada corrección política, ese potaje de gazmoñerías laicas inventadas por el marxismo rococó. Y, puesto que la mayoría de los artistas viven cómodamente instalados en el marxismo rococó, que es fuente de prebendas y bendiciones oficiales, nadie osa arremeter contra el catecismo propugnado desde los púlpitos de la conveniencia. Recordarán las tres o cuatro lectoras que todavía me soportan que, en su película La edad de oro, Buñuel se atrevía a escarnecer ciertos dogmas religiosos; y uno se pregunta: ¿quién se atrevería hoy a escarnecer los dogmas consagrados por la corrección política? Nadie; pues la burla de estas Verdades Irrefutables acarrearía al infractor una condena perpetua de ostracismo. Antaño el artista anhelaba la reprobación social y la intemperie de los márgenes; hoy, en plena era mediática, el artista sabe que en los márgenes no existe vida, así que se queda quietecito entre los ejércitos mansurrones de la corrección política, comulgando diariamente los dogmas que administra la beatería oficial.

      Muerta la posibilidad del escándalo, al artista sólo le resta la vía de la mamarrachada sofisticada, de la pirueta efectista, del reclamo publicitario. El público actual ha extraviado por completo aquellas nociones estéticas que le permitían enjuiciar una obra de arte; de tal modo que el artista posee un salvoconducto sin restricciones para colar las chorradas más abracadabrantes. Lo único que el público reclama es que el aborto que se le ofrece como obra de arte resulte vagamente provocador (entiéndase por provocación el sucedáneo light del escándalo), desquiciado y chocante, a la vez que inofensivo. En su búsqueda de nuevos finisterres de bufonería, el artista puede llegar –como de hecho ha llegado– a enlatar sus propios zurullos, que vende a su clientela como si fuesen bibelots de diseño. En cierta ocasión, aprovechando una estancia en Nueva York, visité el muy decepcionante Museo Solomon Guggenheim, que –como su casi homónimo bilbaíno– es pura fachada y embeleco; a su raquítica colección estable (compuesta por obras muy menores de los vanguardistas entronizados por el kitsch contemporáneo), añadía este hangar para turistas la atracción de una muestra de moving pictures, o sea, filmaciones realizadas por presuntos artistas, entre las que puede apreciarse el cadencioso y lentísimo goteo de un grifo sobre un pilón, o bien una boca (de dientes no muy limpios, por cierto) que gangosea palabras soeces mientras la cámara le escruta la epiglotis. Aprovechando la oscuridad de la sala donde se proyectaba una de estas memeces, me tumbé en posición decúbito prono sobre un diván sin respaldo. Enseguida los visitantes repararon en mí, tomándome por un elemento más del montaje; algunos se agachaban, o ensayaban extraños escorzos, para reparar mejor en la perspectiva de mi cuerpo inmóvil. En la pantalla, mientras tanto, aparecían un grupo de jovencitas desnudas, sustentadas sobre zapatos de tacón, que deambulaban como animales enjaulados por un salón de baile; alguien dijo que mi cuerpo yacente representaba el sometimiento del macho y yo me dejé arrullar por aquellas interpretaciones, que sonaban absurdas y mentecatas. Casi sin darme cuenta, me quedé dormido, convertido durante unas horas en obra de arte que los turistas contemplaban con fervorosa perplejidad y estupefacto arrobo, como si se les hubiera aparecido una escultura de Miguel Ángel.